F*cking métaphore filée.

Au début la page était blanche. On a écrit. Beaucoup beaucoup. Et puis on s'est arrêté d'écrire un instant. Un instant très bref. Et voilà. Plus d'inspiration. On n'a pas la fin. On ne sait même pas si on l'écrira un jour. On est bloqué là, sans l'envie d'écrire, sans l'envie de faire quoi que ce soit de ces pages qu'on a commencé à rédiger. On n'a même pas donné de titre à tout ça. Au fond, y'en a-t-il un ? Ca n'est peut-être juste qu'un début râté. On n'aurait pu faire un bon roman, un best-seller, une super histoire si on avait su garder l'inspiration jusqu'au bout, mais on a râté notre chance. A cause de quoi ? On ne le sait même pas. Le vide s'empare de certaines choses parfois, et c'est comme ça. Peut-être qu'un jour on continuera à l'écrire ce truc, peut-être que l'envie nous reprendra. ou peut-être que c'était juste une trêve, des écrits de vacances. C'est incompréhensible et inexplicable. Nous ne sommes peut-être pas faits pour être écrivains.